Invariavelmente a moça faz uma expressão de desespero ao encarar as prateleiras e geladeiras com dezenas e dezenas de IPAs, DIPAs, blondes, wits, weizen, goldens, blondes, brunes, etc etc e mais etc.

"Mas do que ele gosta?" toma a frente o vendedor, com uma barba de 30 centímetros em direção ao peito tatuado com o desenho de uma granada envolta em asas. "Ai...não sei." Elas nunca sabem. Certamente não namoram o felizardo há tanto tempo assim, e nem é presente de aniversário. É só um presentinho de no máximo uns quarenta e poucos reais, como recomenda a revista feminina para depois do quinto ou sexto encontro com sexo.

Acabam levando alguma pilsener de nome alemão ou tcheco que elas já viram em algum lugar e torcem para que não estejam se confundindo com a preferência do ex-namorado.

A moça vai embora com suas pernas e curvas sendo devidamente medidas e memorizadas pelos gordos bebedores de ales, que em silêncio admitem trocar toda a erudição sobre maltes, lúpulos e cepas de leveduras por um mero olhar dela; no silencioso e bem escondido balcão de negócios dos seus erros e arrependimentos, uma noite com aquela ali valeria ao menos umas duas caixas de Westvleteren XII.

Mas a moça vai embora, seu perfume se perdeu no cheiro de cigarros e lúpulos, o sonho saiu andando em direção ao namorado que, se entender de cerveja, coitado, vai ter que fazer um esforço danado para ficar feliz ao ser presenteado com uma Czechvar. E a conversa retorma o seu ritmo. "É uma bosta!" reitera o amigo ainda mais enfático.

Nicolau Olivieri

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